Plonger dans mes souvenirs en écrivant, comme ça, comme ça vient, a souvent l’effet de me soulager, et c’est bien ce que je recherche, après un trop long vendredi à souffrir terriblement, presque atrocement, et à m’inquiéter, bien sûr, pour l’avenir. J’imagine qu’écrire, pour moi, est antidépresseur, antiphobique, et anxiolytique, comme une cuite peut l’être pour d’autres qui sont aux prises, aussi, avec leurs monstres intérieurs ou leurs chimères prophylactiques.
PS : Encore une fois, il est tard, et j’ai beaucoup écrit, des notes en apparence disparate, sans lien entre elles. C’est là matière à d’autres messages, il est trop tard cette nuit pour que je continue cette mise en forme ! Vous ne pouvez vous imaginer ce que ça demande d’arrêt sur ligne, de réflexion, de remémoration ; vous ne pouvez vous imaginer ( façon de parler, bien sûr, ) ce que ça peut être libérant, essentiellement dû au fait, j’en suis certain, que je me « publie » ici, sur ce blog.
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